Nach dem Aufstieg zur Ballstadheia wägte ich mich bereits auf dem Höhepunkt meiner Lofoten-Reise, war der Panoramablick über die Fjordlandschaft um Leknes doch so einzigartig, dass mir schier die Buchstaben ausgingen. Doch die heutigen 120 Kilometer von Svolvær nach Reine sollten alles bisher Dagewesene noch einmal in den Schatten stellen.
Schon der Flug nach Tromsø gleicht im Frühsommer einer arktischen Akklimatisierung. Während mir die Lufthansa auf dem Weg von München nach Oslo mal eben einen „Downgrade“ von -10 Grad Celsius verpasst, legt die SAS auf den folgenden 1.200 Flugkilometern noch eine Schippe drauf und passt die Klimaanlage gleich der Außentemperatur an, so dass ich am Ende ordentlich geschüttelt und wenig gerührt, bei gerade einmal 6 Grad Celsius, das regennasse Rollfeld von Tromsø erreiche.
Wenn die „Familie ruft“ und einen Gefallen einfordert, den man eigentlich nicht ablehnen kann, dann wird sogar Italiens Regierung schwach und beförderte Palermo kurzerhand zur Kulturhauptstadt des Jahres 2018. Wer das jetzt für einen Mafia-Gag und die südlichste Millionenstadt des Landes für eine schmuddelige Kopie Neapels hält, der irrt jedoch gewaltig, denn Palermo weiß mit Authentizität und Prunk mehr als zu begeistern.
Der Tag beginnt recht früh mit einem verlorenen Olympia-Finale im Eishockey und wäre dieser Todesstoß nach Overtime nicht Schmerz genug, folgt der Psyche sogleich auch die Physis. Ohne Vorwarnung rutsche ich auf dem spiegelglatten Kopfsteinpflaster von Riddarholmen aus und kann von Glück reden, dass dieser Sturz so gänzlich unbeobachtet von statten geht. Wobei, vielleicht sollte ich doch mal besser das Netz checken?!
Du bist in Schweden, wenn dich bereits am Flughafen das singende Nationaldenkmal ABBA standesgemäß mit der Originalaufnahme von Fernando begrüßt. Gottseidank bringt mich dann nicht der Fernando, sondern der Arlanda Express in properen 20 Minuten in die Innenstadt, ganz sowie es sich einst Landesfürst Edmund Stoiber für den Freistaat Bayern gewünscht hat. Doch der ist ja bekanntlich ohne Zwischenstopp in 10 Minuten zwischen Marienplatz, Hauptbahnhof und Flughafen steckengeblieben.
Mit Entsetzen starre ich auf das heutige Kalenderblatt. Wir schreiben bereits den 07. Juli. Ein halbes Jahr ist schon wieder vorbei und bald werden wir sagen, wie der Sommer so gewesen ist. Zwischen zu nass, zu kurz und jahrhundertverdächtig, ist noch alles drin. Doch viel mehr Sorge bereitet mir die dahingleitende Zeit. Wir leben viel zu schnell, konsumieren Erlebnisse wie Snacks und verlagern das Private ins Virtuelle. Wenn man da nicht hin und wieder anhält, ist das Leben schnell vorbei. Nicht mit mir, denke ich und steuere auf der gut befahrenen A95 Richtung zweite Heimat.
Die letzten Sonnenstrahlen fangen sich auf dem Mauerwerk der historischen Arena. Es ist Zeit für Brot und Spiele, doch die Stufen im weiten Rund der Veranstaltungsstätte sind verlassen. Das wird in 24 Stunden deutlich anders sein, denke ich mir und proste einem gewaltigen Sonnenuntergang entgegen. Noch befinde ich mich auf der Dachterrasse des 12. Stockwerks unserer Agentur und blicke direkt in das weite Rund der Arena von Valencia. Valencia? Verona? Hauptsache ich bin Morgen in Italien.
Rein oder raus? Mann oder Maus? Keine triviale Angelegenheit in Anbetracht der dürftigen Außentemperatur von 15 Grad Celsius. Doch die Worte von Vedrana Vukosav, Sales Managerin des Hotel Kazbek, geben mir den letzten Schub. „Bisher hat sich noch keiner in den Pool getraut“. Und dabei macht dieser einen mehr als ordentlichen Eindruck. Also nichts wie rein in das leicht erwärmte Nass.
Lohnt sich Skifahren auf der Seiser Alm überhaupt? Diese Frage kreist bereits seit einigen Jahren in meinem Kopf. Und während ich mich regelmäßig an der Sellaronda abarbeite, fristet die größte Hochalm Europas ihr klägliches Schattendasein. Eigentlich scheint auch diesmal alles gegen einen ersten Versuch zu sprechen.
Leicht verspätet setzt die Maschine aus Hamburg auf dem regennassen Asphalt der Landebahn am Franz Josef Strauß Flughafen auf. Um möglichst schnell ins Wochenende zu gleiten, akzeptiere ich sogar Sitzplatz 7B und lasse mich von zwei gut beleibten Schlipsträgern ordentlich ins Sandwich nehmen. Denn dieses Münchner Übergangswetter aus Rollsplitt und Nebel werde ich mir definitiv nicht antun.
